juste après la frontière, l'Italie

Ma mère me parlait quelquefois de son arrivée en France

en train par Vintimille,

avec ses parents et ses deux soeurs,

une valise à la main, quelques affaires,

pas grand-chose,

c'est une histoire vécue, l'histoire d'une famille d'immigrés italiens...

 C'était l'histoire d'un pays trop pauvre pour nourrir ses enfants,

  la tristesse de ceux qu'ils ont laissés derrière eux,

qui les rejoindront plus tard, ou pas,

c'est l'immense espoir d'une vie qui commence,

c'est ainsi que la mienne commence aussi,

dans la préfiguration de la rencontre d'un homme et d'une femme

et quelle belle journée italienne!

le petit village dans la montagne,

une si petite route pleine de virages,

ouh la la, on peut à peine se croiser!

les champs de mimosa sous le ciel bleu,

la petite église

la mairie,

les ruelles

les placettes,

tout est calme, il fait bon se dorer au soleil

sur les pierres, loin du tumulte de la ville

ici c'est toute la famille !

nichée dans le mur,

une vie de chat!

le berceau de ma mère...

Demeure cette mélancolie comme un fond qui vient griser l'ensemble

elle avait le regard souvent perdu au loin

sans raison particulière, je ne savais pas la douleur du partir.

Aujourd'hui même les moments les plus heureux ont ce parfum venu d'ailleurs